Cerrado por vacaciones

Lo he intentado, pero no puedo. Las vacaciones me exigen otro ritmo de vida y los blogs no entran en él. Los dejo cerraditos por vacaciones. Eso no quiere decir que no los mire todos los días, aunque no escriba. Un abrazo y ¡Nos vemos en septiembre!

Editorial Cocó estrena imagen y librería on line

Voy a aprovechar que Editorial Cocó ya tiene una nueva imagen para escribir la reseña de la presentación que Eduardo Almiñana y Salvador Reyes, fundadores de Cocó, y Eddie J. Bermúdez, autor, hicieron en El Dorado el pasado mes. Sí, ya sé que me he dormido en los laureles, y no tengo excusa, pero esto de haber dejado el periodismo diario me ha hecho relativizar el paso del tiempo.

La editorial Cocó es ese negocio que a todos los que tenemos algo de inquietud intelectual nos gustaría montar y levantar. Un caramelito en dulce que mimar y degustar. Nació porque ambos socios – primos hermanos – eran autores conscientes de la dificultad de muchos poetas incipientes a la hora de encontrar quién les edite.

Han aprovechado la potencialidad de Internet como herramienta de difusión y búsqueda de autores, primero, y de promoción y venta de la editorial y sus libros, después. Nacieron en septiembre del pasado año con la ayuda de un editor de Barcelona y publicaron una primera antología de poetas valencianos bajo el sugerente título de ‘Estaciones Desnudas’ con prólogo de Quique Falcón. A éste le siguió ‘El trigo del loco’ de Arturo Méndez. Y aunque están abiertos a cualquier tipo de publicación –quieren hacer sus primeros pinitos en el mundo del cómic y ya lo han intentado con la novela – han comenzado especializándose en poesía. Entre sus títulos también se puede encontrar la obra poética, nada convencional, ‘Nube de cifras, gritos de colores’, de Félix Sevilla. Próximamente verán la luz La Poema de Eddie J. Bermúdez, que les arropó durante la presentación en el Bar El Dorado, y Serie Cyan, de Salvador Reyes, socio de la firma. También Eduardo Almiñana ha publicado ‘No hay motivo para no ser Robert Crumb’, su ópera prima en solitario.

“Tenemos ya un público fiel que ha ido aumentando mes tras mes entre el circuito minoritario de la ciudad”, señaló Eduardo Almiñana durante la rueda de prensa.
Participaron, como editorial independiente, en la feria Edita 2008 lo que supone “un primer salto para consolidarnos como editorial”. En esta feria participan las más importantes editoriales alternativas del país.

La primera novela firmada por un autor novel, Iñigo Sota Heras, se titula ‘Las distancias cortas’ y han puesto sus esperanzas en que la promoción de esta aventura les sirva para dar un salto cualitativo. Acaban de abrir las puertas de una librería virtual con la que esperan ampliar las ventas no sólo de sus páginas, sino también de otros libros de viejo y curiosidades editoriales que adquieran en ferias, exposiciones y “hasta en desahucios”.

Son rigurosos en la selección de sus autores: “Queremos mantener una línea editorial de calidad que responda al movimiento de poesía emergente en Valencia”. Cuidan mucho sus portadas, ilustradas con un sello común, cercano al cómic. Por el momento su aportación se basa en seis premisas: calidad, originalidad, jóvenes talentos, componente visual, provocación e identificación. Buscan “aquello que no se vende porque no sale al escaparate de las librerías” para arrancarlo del anonimato y ofrecerlo al gran público.

Sus libros se pueden encontrar en Viridiana, Ubik, Sahiri, Tirant Lo Blanc y Librería Primado. Ahora estrenan imagen, en la línea de vanguardia creativa que representan y no paran... ni pararán. ¡Mucha suerte!

Crónica de un viaje de ida y vuelta a Barcelona

Ilustración de Fransi Nieto en el cuaderno perdido de Alicia

Missing people. Fransi Nieto

Barcelona. 30 de junio de 2008 - 4 de julio de 2008.

Cinco días de intensidad espiritual y material que me han valido buenos amigos, buenos recuerdos y algunos escritos. Estuve en la ciudad condal la semana pasada para hacer un curso de Web 2.0 para Periodistas en la Pompeu Fabra. No hablaré aquí del curso, baste decir que les queda todavía por mejorar la segunda parte del enunciado del curso: 'Para Periodistas'.

Allí conocí a Mª Eugenia, venezolana cargada de tremenda energía y pausada sabiduría, compañera de curso, de cafés y de comidas. Pero, sobre todo, compañera de tertulia interesantísima sobre política, comunicación, educación, religión, maternidad,... Vamos que no paramos de hablar ni un segundo. Mª Eugenia Esté es la presidenta de la Fundación Tecnohumano, una institución que trata de ahondar en la pedagogía de la ciencia y la tecnología y cuya intención es trabajar en red. En cuanto la construyan, para eso está allá Mª Eugenia, ya os daré las señas. Será interesante seguirles desde el otro lado del charco.

Tuve la inmensa suerte de coincidir el primer día (yo acababa de llegar y me gasté 20 eurazos en consultar mi correo desde el hotel) con Javier Llinares. Solícito y caballero me enseñó media Barcelona, paseamos sin parar de hablar (con indicaciones sobre qué era qué y de dónde venía entre paréntesis) desde las once y media de la noche hasta casi las dos, desde la calle Balmes hasta el Puerto (casi llegamos a la Barceloneta). Compartimos historias y sueños de bloggers y algunos proyectos que empezarán a ver la luz en breve, espero. El primero, una blogquedada en El Dorado de la Valencianosfera, a la que ni yo pude asistir (reitero: estaba en Barcelona) y que no tuvo demasiado éxito (la premura en la convocatoria y la recién estrenada valencianosfera todavía nos hacen ingenuos organizadores).

Contacté con la Alicia más primitiva y la acompañé al spa del hotel, en el que no aguanté demasiado dada mi absoluta incapacidad para relajarme remojada de una piscina a otra como un pez mareado. Donde sí conseguí llegar al nirvana fue en la Sala de Fumadores del Hotel, zulo solitario y licencioso, en el que di rienda suelta a mi pluma con la mano libre que me dejaba el cigarro (alguna excusa tenía que tener para estar allí) y la cervecilla (cuatro eurazos de rubia). Ya iré compartiendo algunas de las cosas que escribí con vosotros. Venga os pongo la primera:

A la mendiga de la calle Balmes

Prisión delata
La ciudad encantada
Gritó la vieja

Hay a millares
Golpeándose hombros
Van por las ramblas

Contra la pared
Se esconde de sí misma
Que la veas no

Ofrecen oro
Con los ojos volados
Corriendo siempre

Sólo caminan
No miran, hablan o huelen
Ostras sin perla

Gargantas llenas
Ampollas, pies deformes,
Inercia, ruido

Río rápido
Al final pocos llegan

Se pierden el mar

También compartí cena con Félix Menkar y su hermana, que andaba por Barcelona para asistir a su madre (desde aquí un fuerte abrazo de ánimo Félix) quienes me adentraron por las callejas del barrio gótico y el mercado de la Boquería y con quienes me tomé una cervecilla en el bar donde tertuliaba Terenci Moix, junto a su casa. Antes había descubierto varios sitios dignos de visitar: el centro Cultural Valentina, a espaldas del Ayuntamiento y la tienda de ropa Greté, justo enfrente, ambos en la calle Regomir. También me gustó mucho el bar La Bastarda, en la calle Balmes.

Los poemas los escribí en un cuaderno nuevo, robado para más señas del escritorio de Isaac, que ha resultado ser en sí mismo fuente de inspiración. Y, como no podía ser de otra forma tratándose de mí, perdí el cuaderno. Desesperación, fatalidad, búsqueda y finalmente resignación...

Sin embargo, al estrenar la libreta rellené, algo que no suelo hacer, el cuadradito en el que pone aquello de "Si me encuentras llama al...". Y llamaron. Vaya si llamaron. El cuaderno resultó ser mágico, como los de los cuentos de hadas y capturó ante sus páginas precisamente a un hada. Fransi Nieto. Una ilustradora, artista de vanguardia, increíble persona que vive, sueña y crea en Barcelona. Fransi es una de esas personas que te encuentras por casualidad y ya no sueltas no vaya a desaparecer convertida en polvo mágico. Sus dibujos emulan el universo reflexivo y crítico que yo busco en mis poemas, desde la calculada candidez de una infancia que nos negamos a perder por lo que en ella hay de juego, de sabiduría ancestral y primitiva, de ingenuidad mórbida y morbosa. Quedé con Fransi, apenas unos minutos de charla, intercambio de webs y correos y una promesa en el aire, converger en nuestros sueños... que ya se está cumpliendo. Fransi ilustró mi cuaderno con uno de sus dibujos, que a parti de ahora, forma parte ya de mi baúl de los tesoros.

A Fransi Nieto por encontrarme... por ENCONTR-ARTE

Cuando la pérdida se palpa en las tinieblas
Y crece repetidamente hasta estallar
la burbuja celeste de un presente deseado

Una tristeza de araña rota
repta hasta mi cuello
y estrangula la flor apenas perfumada

Si entonces, vagando
para hacer como que sigues buscando,
palpando lúcida la oscuridad
siguiendo el hilo de Ariadna,
alguien surge erguido, volando grácil
de detrás de la sombra del sol
desde el lado ciego de la luna
para salvar las palabras
y deshojar la flor ya marchita

Y si ese alguien es además
flor más grande y bella
perfumada y verde
que sostiene tu muleta negra
e impide que te precipites muerta

Entonces la ciudad entera
gira subida al tiovivo del destino
y sabes que perdiste unas palabras
pero encontraste un hada
¡Aplaudid ciudadanos!

Regresé a Valencia y... sostiene Isaac que no he vuelto yo, que ha vuelto otra mujer, no distinta sino más Alicia. Hay que ver: una se va a estudiar un curso y vuelve habiéndose aprendido un poco más a sí misma.

CUARENTA Y TRES

a los integrantes de la Asociación "Víctimas del Metro 3 de Julio", cuyas camisetas (reivindicación de las 43 víctimas mortales del peor siniestro de la historia del metro en España) les fueron incautadas en las puertas mismas de una sesión plenaria (la del 27-jun-08) del Ayuntamiento de Valencia.

Los perros que administran las sesiones del Amo

registraron vuestras bolsas y os prohibieron vuestras prendas:

maldiciendo tanto olvido,

van los muertos juntos vistiendo esas camisas

y en ellas vais cosiendo nuevos hilos con antorchas.

Que decreten el olvido.

Ya vosotros armaréis nuevas canciones.

Que cancelen la memoria.

No podrán más con vosotros:

reabriréis con nuevas llaves nuevas tercas preguntas.

(Van brindando vuestros muertos, tan desnudos de cosas,

con cuarenta y tres cuencos rebosantes de frío).

No podrán con su recuerdo,

no podrán herirlos por dos veces:

brindando todos juntos

se congregan tercamente en sus blancos rincones.

Mientras eso ocurre,

los perros que administran las sesiones del Amo

volverán a requisar todas vuestras camisas.

Que decreten el olvido.

Que cancelen la memoria.

Cuarenta y tres veces coseréis –para ellos– nuevos largos vestidos.

Vuestros muertos dormidos, tan colmados de cosas,

arropados por vosotros se pasean por el mundo:

Van ahora ya sin frío,

– poblarán las tardes blancas

– cantarán junto a vosotros

– volverán para vestirse.

Preguntad por todos ellos; encended nuevas antorchas.

Enrique Falcón

Barrio del Cristo (Valencia), 29 de junio - 3 de julio de 2008

LA PLAYA DE LOS MUERTOS

¿Qué misterio impenetrable de la naturaleza

sostiene en una imposible pirueta artística

de cintura de sirena, estilizada a la fuerza,

toneladas de masa rocosa, por ti, mística?

¿Qué arrastra a los humanos al infierno?

¿La búsqueda, el camino, la mar,... verte ?

¡Fatal destino espera al pie del cerro!

La soledad, el vacío,... la muerte

Ojos abiertos en canal

Extendida, el miedo asedia

Abrazo, terror maternal

Un pálpito de tragedia

Cumbre. Respiro.

Cielo. Destino.

Mar. Muerte

Yo. Verte

Suena un teléfono

Un golpe de realidad

A 400 kilómetros la muerte ha ensanchado su embudo

Las fauces horadadas, hambrientas de la tierra

El infierno real, el que está sobre ella

Ha esparcido 43 cadáveres y ha levantado una muralla

... Todos son hijos... hijos

¿Dónde estamos?

... Saliendo

Saliendo de la Playa de los Muertos.

QUEDAN LOS FANTASMAS

Vivo sobre la curva de la muerte

y cada noche oigo sus gritos

Pregunto en silencio por el pasillo

¿Quedan fantasmas?

Y un rumor de furia negra

sube cimbrando desde los cimientos

Vivo sobre la curva de la muerte

Y aún hay noches en las que oigo gritos

¿Quedan fantasmas?

Y responden haciendo temblar

las paredes, las columnas, las lámparas, los vidrios

Sí... todavía están... los fantasmas.

Por Alicia Martínez Juan

VOLVER POR CUARENTA Y TRES LINEAS DE VIDA

En memoria de las víctimas y familiares de la Catástrofe del 3 de julio en la Línea 1 del Metro de Valencia, de la que El Cuervo nada quiso saber.

“Ganarás la luz”

León Felipe

I

de las escaleras, del sentir su ancho temblor,

de la espera y el alarido, ¿cómo no mirar

la triple cavidad de su quebrado tiempo?

astillas

entre arterias entre hierros entre huesos.

tienes razón, hay que aprender

a obedecer

las señales del silencio en los cartílagos pelados,

el lenguaje

reconocible entre los días sin retorno de los desaparecidos.

sumar y seguir sílaba a sílaba diciendo sus nombres

que no olvidamos

que no perdimos para nada.

¿qué avance?

cuarenta y tres huellas del silencio:

Su ‘nunca’ pide otra escucha.

y un cuervo mira impasible.

II

en el convoy, hermanados en un amasijo de cristales y uñas,

la involuntaria hueste

truncada en la mariposa de un no quiero.

cuarenta y tres líneas de Metro se unen en Valencia

cuarenta y tres tendones sobre el olvido

cuarenta y tres trincheras en las calles de la esperanza

cuarenta y tres billetes de ida al pecho.

y un cuervo mira impasible.

III

curva y carrera.

velocidad, obstinación, desastre:

los más

veloces no ven a nadie, no ven nada:

ni a los niños ni a quienes les esperaban ni a los papeles

del inmigrante, ni los papeles administrativos

ni a la sonrisa del abuelo, ni el aguijón del alacrán.

y un cuervo mira impasible.

IV

ojo lo que vi.

pasaron de largo,

apresurados en su serrar desembarcos,

apresados en la trampa de metales.

curva voraz del despropósito,

surco súbito,

sin peldaños de salida.

y un cuervo mira, impasible

V

el tiempo oblicuo como una guadaña

¿en qué manos ahora?

y un cuervo mira impasible

VI

sin prisas arde una llama. una trenza imposible

atraviesa las estaciones de todo el mundo

en un querer de agujas concertadas con la vida.

lo que no se ve

qué otros todavía tienen y nos reclama

su fértil sangre,

en la aterida memoria, como un rosal engañado.

y un cuervo mira impasible.

VII

no. su no volver.

su no volver

espera frente a frente con el mediodía

que bajes y mires:

¿quién inaugura hacia el fondo la herida?

¿quién, huérfano aun,

nos traerá otra visión?

¿quién, en las cuarenta y tres ausencias esta vertiendo el claror

inaudito?

¿quién en su raíz de alas rotas - qué no puede volar -

arde y ruge, sella un silencio,

truena en la cuna de los arcenes,

se deja para ganar lo perdido

y volver por cuarenta y tres líneas de Metro? .

cuarenta y tres besos, cuarenta y tres rosas

y cuarenta y tres gritos ganan la luz ahora:

en vuestra memoria, ondean sus claridades.

en vuestras manos sin frontera…

y ganará la corneja al cuervo la partida.

y ganará el recuerdo un saldo de justicias.

Víktor Gómez

Valencia, 29 de junio de 2008