miércoles, 30 de abril de 2008

Enrique Falcón, poeta del desgarro social


Conocí a Quique este fin de semana en 'Naufragios en los bares'. Él no me conoció a mi, creo, sólo supo que una mujer lloró con su palabra. Ahora Viktor copia un par de poemas en su blog y no puedo evitar reproducir en el mío uno de ellos. Quique es ese poeta que conoce la verdad esquiva detrás de las palabras, pero, sobre todo, detrás de los sonidos, de los golpes. Su fuerza radica en su verdad. Una verdad que sólo puede ser contada a golpe de versos. En el principio fue el verbo y ésa sigue siendo la principal herramienta de lucha. Bueno, dejad de leerme a mí y gritad con él.

Hoja de conquistas


a Diana Bellessi y Eliana Ortega


Las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules
las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes
y mis camaradas.

Enrique Falcón
(1968, Bº del Cristo-Valencia)


En wikipedia: Enrique Falcón (Valencia, España, 1968). Poeta adscrito a prácticas literarias críticas y socialmente comprometidas (poesía de la conciencia, escritura del conflicto, literatura activista) en el panorama actual de la poesía española.

En Biblioteca virtual Miguel de Cervantes: La aventura poética de Enrique Falcón es la manifestación de una conciencia crítica que denuncia la acomodación en un mundo objetivamente insoportable. La subversión a que nos convoca contra el Imperio de lo establecido tiene un talante colectivista y comunitario, pero en las grietas de esta epopeya moral aflora el temblor de un lirismo desvelado e insomne, que se despliega en letanías, irradiaciones musicales y recitativos envolventes. (Incluye una Cuatro tesis de mayo , Antología Poética y otras)

lunes, 28 de abril de 2008

Naufragio inolvidable

Estuve el sábado en Café las Horas en el Naufragio en bares convocado por Víktor Gómez. No sólo fue una tarde-noche inolvidable envuelta en palabras, poesía y verdades como puños. Para mí fue el reencuentro con un mundo, una ciudad, bien podría ser Nínive, que creía olvidada. El pasado regresa con fuerza y lo hace desde la madurez del presente y los sueños del futuro.

Los nervios y las prisas me impidieron expresar mi enorme gratitud a Víktor y a todos sus amigos de naufragio por brindarme la oportunidad de recuperarme. Pero, sobre todo, quisiera darles las gracias por reconciliarme con la poesía, con la palabra. Lo expreso en el poema Cóndor, algo más abajo, porque las palabras se me quedan cortas y prefiero recurrir a los versos. Cóndor va por ellos y se me pasó decirlo en su presentación. Ahora queda claro.

Gracias a todos.

lunes, 21 de abril de 2008

http://rpc.technorati.com/rpc/ping

Estoy hecha de desierto.
Un viento que no existe
moldea mis dunas.
Cribando oro en mí, estás.

Mas la luna no te deja ver.
Tanteas húmedo,
río de lava incandescente.
De pronto, hielo, sacudida.

Has arado mi campo esta noche.
Rastrillaste la tierra mojada.
Entornado mi cuerpo, doblado...
apenas nada.
Diluido, translúcido

Lleno de ti, hecho materia
y luego,... el alma.


sábado, 19 de abril de 2008

La memoria cinematográfica de la Guerra Civil (1939-1982)

Un amigo muy querido ha publicado su último libro. Para los amantes del cine, la historia y la memoria. Un tesoro que no puede faltar en la biblioteca de los bloggers. Aquí va su reseña:

La memoria cinematográfica de la Guerra Civil (1939-1982)
La Guerra Civil es el indiscutible hito fundacional del franquismo. Su recuerdo requirió un culto permanente durante la dictadura, al mismo tiempo que evolucionaba en relación a las distintas necesidades de legitimidad de origen y ejercicio. Este libro analiza los cambios en la evocación del conflicto a través de las películas que lo abordaron directa o indirectamente. De la exaltación épica del origen en sí mismo y por su conexión con otras gestas de un supuesto pasado glorioso, al origen para el ejercicio, a una guerra trágica para la paz y el desarrollo definitivos; del recuerdo alternativo avocado al posibilismo, a las rupturas imposibilistas de la transición a la democracia y el nuevo consenso por el olvido. Todo ello se encuentra en el cine, imbricado en su especificidad, considerado un instrumento de socialización y un lugar privilegiado de la memoria.

Jorge Nieto Ferrando es historiador y escritor. Ha publicado numerosos trabajos sobre historia del cine español. Es autor de Posibilismos, memorias y fraudes. El cine de Basilio Martín Patino (2006) y ha coordinado, junto a Juan Miguel Company, el volumen colectivo Por un cine de lo real. Cincuenta años después de las 'Conversaciones de Salamanca' (2006), premio al mejor libro colectivo de la Asociación Española de Historiadores del Cine.


Si estás interesado/a puedes adquirirlo en


Casa del Libro

http://www.casadellibro.com/fichas/fichabiblio/0,,2900001239258,00.html?codigo=2900001239258&nombre=LA%20MEMORIA%20CINEMATOGRAFICA%20DE%20LA%20GUERRA%20CIVIL%20ESPA%D1OLA%201939%AF1942

París Valencia
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Esta noche me estoy volviendo loca
Los dedos me resbalan y sumergen
en la arena sutil de un pasado
seductor como el tronco grueso
Y ya no me creo

Quedarme quieta, abrazada a mis piernas
oliéndome hacia dentro
recuperando el sonido
de una respiración ajena
que suena afuera, más allá de la ventana.

Vieja. Extasiada y vieja
Y de nuevo, con la fuerza
de un descubrimiento antiquísimo
recupero al cóndor
que quedó petrificado
en Nínive
Sin intuir que la luna
la arena suave de mis dedos
las palabras dichas en voz alta
las calladas, las gritadas
y las estampadas como un golpe
iban a provocar su remonte

Despertó el cóndor, lo intuí
cuando empecé a buscar a Nínive
Cuando tejimos la red de plata
entre tú y yo, hacendosos
hacedores de palabra

Y ahora, descansaremos
porque lo no soñado
no contado, no dicho
no bajará a la Tierra
no hará nido...

Planeará sobre nuestras cabezas
incansablemente, implacable
y ya nunca descenderá
Ojos áureos lo vigilarán
No volverá a la piedra
al no ser

No. Ya no.

viernes, 18 de abril de 2008


Lloro a gritos tu nombre
canto los silencios
que nos separan del tiempo
temo...
y espero

No es tu mirada
lo que me asusta, sino la mía
No tus besos
los que me pierden, sino los míos
No a ti a quien temo,
sino a mí.
A mí

Caminando


Envuelta en esa tristeza tranquila
que me enseñaste a sentir
camino, erguida la cabeza
hundida el alma, sin ti.

Siempre hacia delante
con la mirada ligeramente
torcida hacia el pasado.

Solo a veces paro y pienso
Pienso si el camino es correcto
si es mi camino o el de otro
Pienso si eres tú o fue él
o será alguien distinto
quien me acompañe
en su escalada.

Y nunca hallo la respuesta...
Yo, sigo caminando
siempre hacia delante
sola, con el alma bajo el ala.

miércoles, 16 de abril de 2008


Un adiós nunca vale un beso
Mejor dejarlo al vuelo
Un adiós es siempre un beso
Sólo uno
En el centro del dolor

Era casi polvo

Estoy cansada de estar
encaramada a mi cabeza
vigía de mi propia vida
espía de mi derrota
envidia de mi victoria

Alegre de poder
desde el abismo
verme ahí arriba
y de saberme capaz
de un regicidio

Tranquila de saber
que ahí abajo
saben del suicidio

Consolada de vivir

Desenterrando escritos

Yo, como la rosa
con la cabeza separada del cuerpo
luzco radiante
segura de mi muerte
Y no habrá bastón
que sostenga mi caída
ni color que amarre mi suerte
No habrá más que lo que ves:

Unos ojos abiertos en canal
Unos labios amarrados entre sí
Una nariz enredada al rostro
Unas orejas volátiles
un cabello marino
y unas manos blancas
envejecidas
del siglo XV.

África


África, roja avanzas
por el vertiginoso camino
que sólo a ti conduce
manantial resumes.

De la tierra arrancadas
las fauces, dulce sonrisa
te desvaneces en nube
te precipitas húmeda
y completas la magia
¡Yérguete!

Gorjeas el placer de la raíz
y el polvo del destino
No sucumbas
Tuya es la materia
pero también tuyos
entre tus dedos enlazados
tierra, mar y aire
y toda tú, fuego.

Serena, roja, avanzas
te precede la gota
lentamente, marcando
el curso del río
¡Apresúrate! No
Lento, despacio
No pierdas de vista
la estrella del Norte
Tú eres ese estrella

África, tú eres el origen
y el destino, la fuente
y el camino
Eres la simiente y el musgo
la roca y la ola
Eres el verde y el azul.

Lágrimas de diamantes
rostro de marfil
África, eres la lucha y la razón
eres la guerra y el porqué
Eres la paz.

África

Roja avanzas, África
vertiginosa caminas
verde manantial resumes
que sólo a tu ser conduce

De la tierra, arrancadas las fauces
sonrisa, te desvances dulce
nube, húmeda te precipitas
¡Yérguete!... y completa la magia

Gorjeas el placer de las raíces
y destruyes el polvo del destino
toda tú, fuego, tierra, mar y aire
No sucumbas nunca, tuyo es el camino

Serena precede la gota
marca lenta el curso del río
¡Apresúrate! No, despacio
No pierdas de vista la estrella
¡Apresúrate! No, espera.
El camino eres tú, ahora.

Por Alicia Martínez

martes, 15 de abril de 2008

EXPOSICIÓN SOBRE EL CIRCO GRAN FELE EN MADRID

















Foto: Vanessa Martínez y Yuri Abel Díaz


La compañía valenciana Circo Gran Fele ilustra la belleza y el color del circo a través de un novedoso proyecto expositivo que se inaugura hoy en el Centro Cultural Galileo de Madrid.

El director de la revista “Arte Fotográfico”, D. Antonio Cabello, ha ideado y coordinado esta propuesta cultural, que incluye varias exposiciones fotográficas, una exposición de objetos circenses, un concurso de fotografía para los alumnos del centro e incluso la actuación de varios miembros del Circo Gran Fele.

El fotógrafo Vicente Cervera, en cuyo nutrido palmarés podemos encontrar prestigiosos galardones como el Premio Mezquita 2005 o el Premio Internacional de Fotografía del IVAM, es el autor de la serie de fotos “Circo Gran Fele”, formada por un conjunto de instantáneas tomadas durante algunas de las actuaciones de la troupe valenciana a lo largo del pasado año.

Rafael Pla, director del Circo Gran Fele, presentará su exposición “Oficios y Artificios Circenses”, que cede como parte de su colección privada. En ella podremos descubrir verdaderas rarezas y multitud de antigüedades relacionadas con el mundo del circo, así como una colección de cartelería circense.

Por último, la fotógrafa Mati Irizarri, que también ha participado en esta iniciativa, presentará una serie de “bodegones circenses” realizados por la autora con los objetos facilitados para tal fin por Rafael Pla.

El día 15 de abril, se presentará el proyecto mediante una ceremonia de inauguración. Como apertura del acto, varios miembros de la compañía Circo Gran Fele deleitarán a los asistentes con una pequeña actuación. Hasta el 20 de mayo, día de clausura, la exposición puede ser visitada de forma libre y gratuita.

La exposición del Centro Cultural Galileo acerca al espectador el mundo del circo a través de uno de sus mayores referentes en España, el Circo Gran Fele. Un circo con cortina roja de terciopelo, como los de siempre, pero con un sabor diferente y especial, en el que se experimenta con la imaginación, con la sorpresa, con las emociones…en el que no se incluyen números con animales, sino que un variado elenco de artistas se encarga de transportarnos a lugares y tiempos lejanos, de contarnos historias en las que traslucen los poemas, leyendas, aromas y tradiciones de la cultura mediterránea.

A lo largo de sus más de 14 años de trayectoria profesional, Circo Gran Fele no ha dejado de girar por España y el extranjero. La calidad técnica y estética de sus espectáculos está avalada por los diversos galardones que la compañía ha recibido, entre ellos el último Premio Max de las Artes Escénicas Especial de Circo o el Premio Pograma Caleidoscopio de la Unión Europea como proyecto de interés cultural. Su arte además, ha traspasado fronteras, siendo cabeza de cartel de festivales de la talla del Festival Internacional de Circo de Brasil o el Festival de Circo de Lisboa.

EL POETA URUGUAYO EDUARDO MILÁN, EN LA UPV

Ganador del prestigioso Premio Nacional de Poesía Aguascalientes, el poeta, ensayista y crítico residente en México desde 1979 por motivos políticos, Eduardo Milán, visitará la UPV esta tarde (Salón de Actos de Rectorado, 20.00 horas) para ofrecer un esperado recital poético

Eduardo Milán, auténtico referente de la poesía iberoamericana actual, ofrecerá mañana martes, 15 de abril de 2008, un recital de poesía en el Salón de Actos del Rectorado de la UPV a partir de las 20.00 horas gracias a la iniciativa del Vicerrectorado de Cultura de la UPV, a través de su Taller de Poesía en Castellano, dirigido por Elena Escribano.

Nacido en Rivera (Uruguay) en 1952, Milán abandonó su país natal en 1979 como consecuencia de la persecución política sufrida a manos de los regímenes militares que gobernaron Uruguay entre 1972 y 1985. Refugiado en México, allí continuó su labor como poeta, crítico y ensayista.

Autor de más de una docena de libros de poesía - Estación, estaciones (1975); Esto es (1978); Nervadura (1985); Cuatro poemas (1990); Errar (1993); La vida mantis (1993); Nivel medio verdadero de las aguas que se besan (1994); Algo bello que nosotros conservamos (1995); Circa 1994 (1996); Son de mi padre (1996); Alegrial (1997); Razón de amor y acto de fe (2001); Querencia, gracia y otros poemas (2003) y Acción que en un momento creí gracia (2005) -, de su labor como crítico literario cabe destacar su participación en revistas como Vuelta, dirigida por Octavio Paz.

Como ensayista ha publicado Una cierta Mirada (1989), Insistencias sobre el presente poético (2004) y Justificación material (2004), todos ellos en México. Su recital, de asistencia libre hasta completar el aforo del Salón de Actos de Rectorado de la UPV (edificio 3A), dará comienzo a las 20.00 horas.

lunes, 14 de abril de 2008

Rastros de la Ciudad Perdida

Los rastros de Nínive regresan a nosotros para que busquemos a la musa. Preciosa noticia.

Un inmenso geoglifo de la silueta de un cóndor con las alas extendidas de unos 2.800 años de antigüedad fue hallado en la localidad de Ocucaje, en la costeña región de Ica, publicó hoy la prensa de Perú. La figura de 137 metros de largo por 87 metros de ancho, que se presume es la representación de un ave más grande del mundo. El cóndor fue uno de los principales dioses de los Paracas y su presencia como divinidad perduró hasta los Wari (400 D.C.) para ser reemplazado después por el sol por los Incas.

Escribiré sobre ella. Pero no ahora.

La musa está en Nínive

La musa está en Nínive. Se adentró en sus calles huyendo de la ferocidad del poeta, serpenteó enloquecida por sus cuestas de vértigo amargo, descansó desmayada de aliento machacado en algún portal repleto de flores marchitas,... Y no ha dejado de correr por ella. Recorre la ciudad incansable sin saber que está perdida. La ciudad se hundió en la tierra. La historia acabó con su esencia de ciudad mágica, áurea, y con ella se hundió la musa.

Desde entonces, la buscan incansables caballeros de armadura de plástico y PVC. Tratan de encontrarla en un mundo, perdido porque carece de espacio, porque su esencia discurre bajo tierra engullida por infinitos gusanos hambrientos o por el espacio, rebotando sin tregua. Desde entonces, la cercan las amazonas revestidas de esmeraldas. Y no la encuentran. No la encontramos.

viernes, 11 de abril de 2008

En Nínive... contigo






















Esta mañana he descubierto la razón por la que mi natural inclinación hacia el romanticismo y la lírica no era más que una impostura. He despertado de un sueño que ha durado 35 años y lo he hecho de golpe, sin una transición que me preparara a tal descubrimiento. El mazazo me ha pillado desprevenida, la sorpresa ha asomado a mi rostro y los apurados viandantes de las 7 de la mañana que hayan levantado la mirada del asfalto se habrán topado con un rostro desencajado por la realidad.

Mi manifiesta - muchas veces defendida con ahínco - propensión al campo, a la soledad, al silencio, a los pajarillos, al mar rompiendo en un acantilado, a la naturaleza virgen y salvaje, a correr desnuda por una playa desierta, a montar a caballo sin silla,... no era más que una falacia de adolescente. Lo que de verdad me gusta es mucho más gris: la ciudad, el sonido del tráfico, las caras anónimas cruzándose en la calle, el tendero adecentando su trozo de acera, la conversación insulsa en una barra de bar, el debate acalorado una tarde en el parque, los niños corriendo, el ruido,... el silencio de la noche solitaria, unos pasos resonando en la calzada mientras vacío mi cerebro frente al ordenador.

Y lo que me ha hecho descubrir que he vivido una mentira, que me he creído unos deseos que no existían ha sido el viento frío y desapacible que me ha recibido esta mañana. La luz límpida, helada, del cielo sobre los edificios me ha recordado esa sensación de inmensa vulnerabilidad que se experimenta cuando uno despierta en campo abierto. La ciudad arropa, envuelve, protege a sus criaturas. El campo las ofrece en sacrificio a la naturaleza despiadada. La ciudad me ordena el caos. Ese viento ha despertado mi conciencia: no quiero vivir en el campo. Me quedaré en la ciudad. Aunque sea una ciudad perdida, en ruinas,... me quedaré en Nínive para siempre. Contigo.