RECITAL EN EL DÍA DE LOS DERECHOS HUMANOS

Naufragios.
si todo se hunde y la caída
es historia presente Si el suelo
desfondado registra la huella del desastre Si
no hay nada sólido ya si ya no hay
más desde la altura-
si no hay más que hundimiento___ agua turbia
sin solaz ni descanso
si todo amenaza con ser nada
habra que naufragar para rescatarse
-
Arturo Borra

no todo lo que llora
ha de tener ojos
llanto de niño
si es mediodía
y pechos de madre
llenos de nanas
no hay ojos en los pechos
sólo pezones como ojos
llorando canciones de leche
-

Mar Benegas

Recital Poético Colectivo, Día Mundial de los DDHH (Amnistía Internacional)Sábado 11 de Diciembre, 11:30 hs,en el RÍO TURIA,

frente al PALAU DE LA MUSICA (VALENCIA).

Intervendrán los poetas:

Alicia Martínez

Antonio Martínez i Ferrer

Arturo Borra

Enrique Falcón

Enrique Martín

Jorge Brunete

Laura Giordani

Mar Benegas

Rodrigo Lagos

Sebastían Vítola

Víktor Gómez

-

2ª tesis: Este tipo de poesía no se dirige a los pobres (fragmento de "Cuatro tesis de mayo")

No busco ni a los pobres, ni a las víctimas muchas de este sistema que ningunea carniceando, entre la gente que da en parar sobre alguno de mis libros o aparece por alguno de estos recitales. Cuando escribo un poema no pienso que el poema vaya dirigido a ellos. He tenido esto bien claro desde el principio, así como que sería una indignidad por mi parte escribir en su nombre, que eso de ser «voz de los sin voz» no deja de ser un paso más (aunque no el más terrible) en el pisoteo de la gente cuya dignidad ya está, de por sí, pisoteada.

Mi poesía no está escrita para ellos. Para ellos va mi tiempo (mediocremente), mi conversación, las más de las veces la mera compañía, cuando entro en prisión semana tras semana, o cuando me carteo con los más alejados, o cuando he dormido en los pisos de los terminales, o cuando enseño a escribir y a leer a quienes les escuecen los ojos, y al final resulta que soy yo el conversado, el visitado, el carteado, el despertado (si me dejo) y el mil veces reenseñado. Si los poetas quieren dirigirse a los pobres, deberían bajar a la calle, trabajar en las organizaciones, conversar con ellos y ser dignos de poder ser invitados a entrar en sus casas. Hace un par de años J (que lleva varios años en prisión y también le da por escribir) me dice: «Aquí en el trullo no necesitamos literatura, sino justicia». En España hay más presos que lectores de poesía.

Personalmente no voy a caer en el espejismo de escribir un poema y creer que son ellos, los desnucados, los que van a leerlo. Cuando en alguna ocasión alguno de mis vecinos del barrio (yo vivo desde hace 12 años en un «barrio de acción preferente» de la periferia invisible de Valencia), o cuando alguna persona presa en la cárcel de Picassent me ha pedido que le leyera un poema, sólo la complicidad me ha llevado a hacerlo, pero con la explicación previa –nunca fácil de dar– de que fueron otros para quienes quiso ser escrito.

Estos otros son –sencillamente– aquellos que ya están activamente cerca de ellos, o –quizá en menor medida– aquellos que están todavía posibilitados para acercarse a los muchos ningunos que sortean las cunetas de nuestro tiempo. Por ejemplo, y entre muchos/as, vosotros mismos.

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Enrique Falcón



Poética

Construyéndose. Eso si, con algunas cosas ya muy claras: Poesía y política no son incompatibles, de echo, escribir un poema es un acto político. Política no solo es unos cuantos tíos en un parlamento. Yo no soy yo si no soy tu. Tu y yo no somos si no somos nosotros. Mi poética no la planteo yo, la plantean las personas que me rodean. Mi poética y yo somos eso, los otros, sus poéticas y también mis muertos. Mi poética son Enrique Falcón, Uberto Stabile, Daniel Bensaïd, Alicia Martínez, etc.etc.etc.etc.etc. ¿Poética? Vamonos a cambiar el mundo.
Jorge Brunete
Poética

Porque sí y contra lo demás, contra todo lo demás. Ruge una almendra. Para ti ermitaño que bailas en las cuevas, para ti madre de ojos tiernos y cojo el labio, para ti niño... Poesía combativa.
Enrique Martín


En Aministía Internacional luchamos por la defensa y la difusión de los derechos humanos en todo el mundo. ¡Tú también pudes formar parte de esta lucha!
.Algebra


Dos por tres llueve adentro y se multiplica
la tristeza, se divide en cuatro la sombra proyectada
de un logaritmo de carne vísceras y verbo.
La geometría de alguien se extiende, se pliega
calcula los tildes del número negro,
la ventana y su perímetro la ecuación
de la azotea los centímetros del miembro.
Enumera si reirá los lunes, si morirá un jueves
hallando la cuadrada raíz del árbol que crece
en la circunferencia del hombro.
Suma empecinado en restar, suma en el ábaco
de huesos resta números rojos suma caídas.
Dos por tres alguien se acostumbra a morir
hallando el polinomio del infinito monomio
y es lógico calcular la aritmética del pájaro,
la trayectoria del puente la profundidad
de la torre el área del pozo donde tropezamos.
Piensa y razona bebe y respira midiendo
el día que falta, matemáticamente será padre
buen hombre vecino cristiano moral regla
de tres, clavos madera carne que camina
siguiendo sumando restando la falta balanza
la estafa al final de la cuenta.
Sebastían Vitola
-ANGUSTIA, (variaciones)Antonio Martínez i Ferrer

El grito
de la muchedumbre
llena el espacio
....................de odios.

El libro
de las lapidaciones
escupe sus versos
...................de muerte.

Las piedras
arrancan a golpes
la luz de la mirada.

Los verdugos
en su fanatismo
ocultan el crimen
...............cerrando
las últimas miradas
en el saco .............de la soledad.

¡Qué oscuro
el último aliento!

¿En dónde los justos?

-
Divagación en agosto

el animal que lame las heridas blancas,

ése está ciego en la misericordia

Libro del Frío, Antonio Gamoneda

Hemos negado la simpleza pero ¿qué es, al fin, la ceniza?.
Y si la ceniza pide su ahora, ¿qué acumulación resiste?

El miedo puede ser un filo criminal.
Vuelva el corazón a la compasiva naturaleza de lo inútil.
Y resista el puño hasta abrirse,
hasta ser la palma donde coman los pájaros extraviados
de agosto.
Víktor Gómez 

 

esas palabras (laura giordani)

Invocar esas palabras
caídas desde azoteas que tiemblan
precipitadas con furia
de compuertas abiertas con retraso
esas que rompen
la compostura
de los rellanos el maleficio
de las vidas a media asta.
Rebuscar más alto
más hondo
en la rama que no se alcanza
sin exiliar las palmas del suelo.
Esas palabras que sólo se revelan
cuando los pies se impacientan
junto al precipicio.