miércoles, 30 de abril de 2008

Enrique Falcón, poeta del desgarro social


Conocí a Quique este fin de semana en 'Naufragios en los bares'. Él no me conoció a mi, creo, sólo supo que una mujer lloró con su palabra. Ahora Viktor copia un par de poemas en su blog y no puedo evitar reproducir en el mío uno de ellos. Quique es ese poeta que conoce la verdad esquiva detrás de las palabras, pero, sobre todo, detrás de los sonidos, de los golpes. Su fuerza radica en su verdad. Una verdad que sólo puede ser contada a golpe de versos. En el principio fue el verbo y ésa sigue siendo la principal herramienta de lucha. Bueno, dejad de leerme a mí y gritad con él.

Hoja de conquistas


a Diana Bellessi y Eliana Ortega


Las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules
las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros
todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes
y mis camaradas.

Enrique Falcón
(1968, Bº del Cristo-Valencia)


En wikipedia: Enrique Falcón (Valencia, España, 1968). Poeta adscrito a prácticas literarias críticas y socialmente comprometidas (poesía de la conciencia, escritura del conflicto, literatura activista) en el panorama actual de la poesía española.

En Biblioteca virtual Miguel de Cervantes: La aventura poética de Enrique Falcón es la manifestación de una conciencia crítica que denuncia la acomodación en un mundo objetivamente insoportable. La subversión a que nos convoca contra el Imperio de lo establecido tiene un talante colectivista y comunitario, pero en las grietas de esta epopeya moral aflora el temblor de un lirismo desvelado e insomne, que se despliega en letanías, irradiaciones musicales y recitativos envolventes. (Incluye una Cuatro tesis de mayo , Antología Poética y otras)

lunes, 28 de abril de 2008

Naufragio inolvidable

Estuve el sábado en Café las Horas en el Naufragio en bares convocado por Víktor Gómez. No sólo fue una tarde-noche inolvidable envuelta en palabras, poesía y verdades como puños. Para mí fue el reencuentro con un mundo, una ciudad, bien podría ser Nínive, que creía olvidada. El pasado regresa con fuerza y lo hace desde la madurez del presente y los sueños del futuro.

Los nervios y las prisas me impidieron expresar mi enorme gratitud a Víktor y a todos sus amigos de naufragio por brindarme la oportunidad de recuperarme. Pero, sobre todo, quisiera darles las gracias por reconciliarme con la poesía, con la palabra. Lo expreso en el poema Cóndor, algo más abajo, porque las palabras se me quedan cortas y prefiero recurrir a los versos. Cóndor va por ellos y se me pasó decirlo en su presentación. Ahora queda claro.

Gracias a todos.

lunes, 21 de abril de 2008

http://rpc.technorati.com/rpc/ping

Estoy hecha de desierto.
Un viento que no existe
moldea mis dunas.
Cribando oro en mí, estás.

Mas la luna no te deja ver.
Tanteas húmedo,
río de lava incandescente.
De pronto, hielo, sacudida.

Has arado mi campo esta noche.
Rastrillaste la tierra mojada.
Entornado mi cuerpo, doblado...
apenas nada.
Diluido, translúcido

Lleno de ti, hecho materia
y luego,... el alma.


sábado, 19 de abril de 2008

La memoria cinematográfica de la Guerra Civil (1939-1982)

Un amigo muy querido ha publicado su último libro. Para los amantes del cine, la historia y la memoria. Un tesoro que no puede faltar en la biblioteca de los bloggers. Aquí va su reseña:

La memoria cinematográfica de la Guerra Civil (1939-1982)
La Guerra Civil es el indiscutible hito fundacional del franquismo. Su recuerdo requirió un culto permanente durante la dictadura, al mismo tiempo que evolucionaba en relación a las distintas necesidades de legitimidad de origen y ejercicio. Este libro analiza los cambios en la evocación del conflicto a través de las películas que lo abordaron directa o indirectamente. De la exaltación épica del origen en sí mismo y por su conexión con otras gestas de un supuesto pasado glorioso, al origen para el ejercicio, a una guerra trágica para la paz y el desarrollo definitivos; del recuerdo alternativo avocado al posibilismo, a las rupturas imposibilistas de la transición a la democracia y el nuevo consenso por el olvido. Todo ello se encuentra en el cine, imbricado en su especificidad, considerado un instrumento de socialización y un lugar privilegiado de la memoria.

Jorge Nieto Ferrando es historiador y escritor. Ha publicado numerosos trabajos sobre historia del cine español. Es autor de Posibilismos, memorias y fraudes. El cine de Basilio Martín Patino (2006) y ha coordinado, junto a Juan Miguel Company, el volumen colectivo Por un cine de lo real. Cincuenta años después de las 'Conversaciones de Salamanca' (2006), premio al mejor libro colectivo de la Asociación Española de Historiadores del Cine.


Si estás interesado/a puedes adquirirlo en


Casa del Libro

http://www.casadellibro.com/fichas/fichabiblio/0,,2900001239258,00.html?codigo=2900001239258&nombre=LA%20MEMORIA%20CINEMATOGRAFICA%20DE%20LA%20GUERRA%20CIVIL%20ESPA%D1OLA%201939%AF1942

París Valencia
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Esta noche me estoy volviendo loca
Los dedos me resbalan y sumergen
en la arena sutil de un pasado
seductor como el tronco grueso
Y ya no me creo

Quedarme quieta, abrazada a mis piernas
oliéndome hacia dentro
recuperando el sonido
de una respiración ajena
que suena afuera, más allá de la ventana.

Vieja. Extasiada y vieja
Y de nuevo, con la fuerza
de un descubrimiento antiquísimo
recupero al cóndor
que quedó petrificado
en Nínive
Sin intuir que la luna
la arena suave de mis dedos
las palabras dichas en voz alta
las calladas, las gritadas
y las estampadas como un golpe
iban a provocar su remonte

Despertó el cóndor, lo intuí
cuando empecé a buscar a Nínive
Cuando tejimos la red de plata
entre tú y yo, hacendosos
hacedores de palabra

Y ahora, descansaremos
porque lo no soñado
no contado, no dicho
no bajará a la Tierra
no hará nido...

Planeará sobre nuestras cabezas
incansablemente, implacable
y ya nunca descenderá
Ojos áureos lo vigilarán
No volverá a la piedra
al no ser

No. Ya no.

viernes, 18 de abril de 2008


Lloro a gritos tu nombre
canto los silencios
que nos separan del tiempo
temo...
y espero

No es tu mirada
lo que me asusta, sino la mía
No tus besos
los que me pierden, sino los míos
No a ti a quien temo,
sino a mí.
A mí

Caminando


Envuelta en esa tristeza tranquila
que me enseñaste a sentir
camino, erguida la cabeza
hundida el alma, sin ti.

Siempre hacia delante
con la mirada ligeramente
torcida hacia el pasado.

Solo a veces paro y pienso
Pienso si el camino es correcto
si es mi camino o el de otro
Pienso si eres tú o fue él
o será alguien distinto
quien me acompañe
en su escalada.

Y nunca hallo la respuesta...
Yo, sigo caminando
siempre hacia delante
sola, con el alma bajo el ala.